О книжке Дианы Арбениной "Дезертир сна"

На улице мне почему-то дико холодно...
Сижу дома, ем гранат и читаю книжку «Дезертир Сна» Дианы Арбениной.
Мне очень давно нравится её группа, но к стыду своему я не знала, что у Дианы есть книги стихов. И не только стихов, в "Колыбельной по-снайперски" - рисунки и проза. Но я пока читаю «Дезертира».
Профессионалам от литературы эта книга не нравится, т.к. цитирую, «смысл идет за рифмой – а должно быть наоборот».
А мне… Я второй вечер клещами не могу вытащить себя из этой книжки.

ДалееЧто касается формы. Не могу отделаться от безумного желания взять и расставить где надо запятые, точки и прочие радости пунктуации.
Нет, я понимаю, это такой стиль, авторский почерк и иже с ними.
Нет, я прекрасно помню, как это бывает. Как любой, кто лишь подумает о том, чтобы залезть своими лапками, и не важно, нежными или грубыми, в МОЙ ТЕКСТ будет восприниматься мною как личный враг, будь он хоть трижды лауреат Дублинской Литературной Премии или самой Нобелевки. Просто бывают такие области, где даже чувство такта не котируется - туда просто не надо вторгаться и всё.
Однако… Моя принадлежность к литературной династии бьет в барабаны, а кровь трех поколений учителей русского языка в моих венах кипит при виде малюсенькой ошибочки, что уж говорить об этом авторском стиле, где знаки препинания и прописные буквы вообще игнорируются, словно они существуют в спиральной галактике из созвездия Волосы Вероники, до которой много-много мегапарсеков.

Что касается общего впечатления и того, почему я не могу вытащить себя из этой книжки.
Если оставить в стороне многие вещи, оставлять в стороне которые я не умею в принципе, то окажется - у этого конкретного человека есть то, чего нет ни у кого другого.
Так что же в ней особенного, такого, чего нет даже у великих поэтов типа Гиппиус, к которым я как-то намного прохладнее отношусь?..
Мне кажется, самый сильный дар (и одновременно – проклятие, как это всегда бывает с сильными дарами) этого человека заключается в его непередаваемой, почти невыносимой «настоящести».
В них во всех – и в Ахматовой, и в Цветаевой, и в Ахмадулиной, во всех этих сжатых под темной вуалью руках и «открываю – две газеты, писем нет» - есть некая… Нет, не фальшь и не театральность. И даже наигранность, нет, они искренние, они честные. Но все же есть в них... То самое "ожидание писем". Сегодня бы сказали - фидбэка. Немножко – любование своими страданиями со стороны, вскользь брошенный взгляд из зрительного зала. При этом страдания – настоящие, просто они не замкнуты на…
Тут очень тонкая грань.
А в Диане этого (*беспомощно разводит руками в поисках подходящих слов*) - нет.
Она вся как… оголенный нерв.
Она… Ну как вот этот расколотый гранат у меня на коленках. Эмоции поэтесс Серебряного века – это эмоции «такие, как они должны выглядеть». Красиво и изысканно – вот и вуаль темная, плащ – синий, белый венчик из роз и т.д.
А Диана Арбенина – это уникальный человек, который вот так просто, от души позволяет себе быть некрасивой, неправильной и при этом – обалденно обаятельной (извините за нелитературное выражение )
Вроде бы, что тут такого, подумаешь? Но для меня это феномен, т.к. всю жизнь меня окружают перфекционисты, точнее, я сама окружаю себя перфекционистами. Людьми, стремящимися к идеалу всегда и во всем.
Нет, не так.
Не стремящимися.
Людьми, органически не переносящими ничего кроме идеала.
Ну как на той картинке-анекдоте: «Алва сидит и вышивает крестиком, входит Дикон и спрашивает:
- Вы что это делаете, монсеньор?
- Ну, вот спросят меня, умеешь ли ты вышивать крестиком, а Рокэ Алва должен уметь все!»
И для меня перфекционизм в окружающих уже практически стал нормой. Для меня нормально и естественно, когда люди хотят идеальную фигуру, внешность, работу и отношения с ближними и дальними, просто потому что я знаю слишком многих, кто хочет так и только так.
А здесь человек не просто не хочет, а изначально не видит в этом нежелании ничего постыдного.
И это... Incredible... Невероятно.

Вот знаете, как базовый белый этик по ненавистной Вам соционике я никогда не испытывала трудностей похвалить кого-то, погладить по голове, найти сотни эпитетов и метафор дабы описать талант, способности, дабы просто анализировать написанное и т.д.
А сейчас у меня нет слов.
Мне кажется, снайперство как раз и заключается в том, что она не просто настоящая, а по ней сразу видно, что она насквозь настоящая.
Как говорится, почувствуйте разницу.
Эх, надеюсь, Вы понимаете моё вечно кривое изложение мыслей и простите меня за то, что не могу это нормально сформулировать и передать. Одно сплошное многоточие в голове. И восклицательные знаки.
Так вот - ни у Веры Павловой, ни у Ахматовой, ни у Цветаевой такого нет. Последняя всегда немножко… ну, рисуется. Встает в позу брошенной женщины-богини и ищет зрителя.
Павлова гонится за формой как Шумахер за ближайшими конкурентами.
Полозкова… Ну, Полозкова-поэт и Полозкова – человек – это две большие разницы.

А она… нигде не фальшивит. Ну нигде. И любому человеку, будь он какой угодно, будь он кто-то типа Дольмансе или типа такого вот моралиста как я, очевидно, что она – настоящая.
Её стихи…
Это даже не чистые не эмоции, это… «кровь голубого ветра, ободранного горами», как сказал мой любимый Лорка.
Я половины не понимаю.
Но то, что понимаю…. *разводит руками*.
Это человек, который изначально хочет видеть жизнь такой, как она есть, которому претит любая избранность и любая «инкубация».
Только реальность, с которой сдернуто вообще всё, что можно. Только «кровь моря под острым килем, кровь реки - под напором весел». Она как-то одновременно и верит людям, и сама кусает любую руку, пытающуюся погладить по спине, как в том стихотворении про английскую борзую.
И хоть Миша и ругал меня сам знает за что, мне она как автор очень нравится, и мне почему-то очень хочется сочувствовать этому человеку. Человек уже более чем взрослый, но как-то на страницах этой книжки все равно видится та юная восемнадцатилетняя девочка из Магадана, приехавшая в Питер. Девочка, запутавшаяся в своих страстях. По сути, как раз тот бунт, который "тоже элемент системы", но от этого он не перестает быть... бунтом. Воплощением "свободы от". Той самой свободы, когда ты "ничей ни в чем нигде ни за чем никуда ни во что никогда". Кстати, это вариант. Не самый лучший на мой скромный взгляд - но реальный вариант свободы, возможно, даже самый реальный из доступных нам, простым смертным. Просто я всегда предпочитала "свободу для" "свободе от". Но это уже вопрос личного выбора, к искусству и поэзии имеющий мало отношения.

А что касается смысла и содержания…
Нет, сорри, ребята, тут без комментариев.