@@@
Сшивать лоскутки, что когда-то мне были крылья, я просто зависим от стали чужих зеркал,
От новых Вселенных, что даже еще не открыли, от жарких пустынь и дыхания их песка.
Моя инициация смерти прошла в минуту, когда наши встретились взгляды и рукава,
Цветы не растут на шрамах, но почему то
Мои оплели диким вереском твой котлован.
Глаза цвета вереска, цвета обсидиана, мне жалили кожу и перья сжигали в прах,
И я понимал, кем уже никогда не стану.
И я принимал кем я стал, дичью на углях.
Уже не доеду до Эссена, Бухареста,
Не продемонстрирую предкам карьерный кульбит,
Я буду по всем плоскостям твоим взглядом обрезан,
И это заменит мне мир и на заднем дворе спалит.
Витраж, рухнув на пол, по плитам растекся кровью,
И красные капли-стекла горят в лучах
Последнего солнца что помнит меня героем,
Последнего дня, где я не был гардой меча.
Меча, что в руках у тебя оживает змеей и плетью,
Сметая всех тех что по вкусу не подошли.
И если за прирученных нами мы не в ответе
То пусть не смущают их стоны. Из под земли.