Мы прощаем эпохам – войны, победителям – чьи-то судьбы,
Здесь все камни краеугольны, красным сделаны все рисунки.
На пределе мегаломаний будет каждое слов – агмой,
И полмира – почти в кармане, остальное – уже под стягом.
Вот таким ты меня увидел в первый раз, проиграв на поле,
Побежденный и победитель, ненавистные с детства роли.
Ждал, поставлю к стене с рассветом, был готов, что невыносимо,
Был спокоен, как минареты, что лучами пронзают синий.
Свод небес. Ты, наверно, с неба? На земле не остаться белым
И святым, как слова с монеты, что на шее висит прицелом.
Вот сюда. Здесь должно быть сердце. Здесь когда-то оно и было,
Нажимай, не переусердствуй, не тяни из души все жилы.
Принимаешь любую чашу, ты своим совершенством – болен.
Неужели тебе так важно ненавидеть меня до боли?